Счастье
...Так часто бывает. Живёшь, радуешься жизни, не обращая внимания на пустяки. А потом бац и всё. Влюбился. И прежняя, спокойная, налаженная жизнь исчезает. Забирая с собой всё счастье и веселье. И ты начинаешь жизнь заново. Именно заново. Начиная собирать всё с самого начала. Собираешь всю жизнь, как ничего незначащий
пазл. Правда, чувствуя каждой клеточкой души, если тот или иной кусочек не подходит. А они не подходят. Ведь ты влюблен. Влюблен, и не видишь какой стороной следует вставлять этот кусочек твоей мозаики, пазла. Ты всё путаешь, меняешь, переставляешь. А все эти движения отдаются ноющей, а порой и колюще-режущей болью где-то внутри тебя. Где-то, где ещё недавно царили мир и гармония. И ты терпишь. Переносишь. Крепко сжимая зубы и раздирая в кровь ладошки. Это больно. Это... уничтожает тебя. Не всего. Нет. Но, даже если ты всё же сумеешь собрать свой пазл, ты не будешь прежним. Ведь ты уже пережил поломку твоего "я". Свою поломку.И день ото дня. Ты существуешь, выстраиваешь. Принимаешь решения. Разные. Сегодня кажущиеся правильными и лучшими из всех. Решения, за которые ты будешь осуждать себя на завтра. И так всегда. Каждый день...
...Но, есть ещё и те частички пазла, которые не ушли вместе со старой жизнью. Которые не исчезли. Остались. Частички с названиями "Боль", "Разочарование", "Страх" и "Пустота". Эти кусочки остаются всегда. После любой поломки. После любого краха. И чем больше поломок, чем больше разрушений, тем больше этих кусочков. Кусочков, которые так хотят залезть в твой новый пазл. В твою новую жизнь. И мы. Мы принимаем их за что-то новое и включаем их в свою новую жизнь. Включаем, не думая о последствиях. О том, что будет дальше. После того, как пазл будет собран, а кусочки останутся. Но будет поздно. Ведь на тот момент на месте нового "Счастья" будет стоять старая, заезженая "боль". На месте "Удачи" "Разочарование". А "Пустота" займёт место "Цветущего мира". Твоего мира. Но, время не повернуть назад. И "Счастье", "Удача" и "Цветущий мир" испарятся. Исчезнут, как и прежняя счастливая жизнь. Но есть ещё ряд моментов. Моментов, когда, кажется, что всё нормализуется. Когда ты вставляешь в свой пазл вроде бы подходящую частичку. Она идеально подойдёт по форме. И ты вставишь. Не смотря на то, что там абсолютно другой цвет. И первое время тебе будет казаться, что так и надо. Что так и должно быть. Ты будешь радоваться. Мечтать. Представлять себе, как выбираешься из этого болота грязи и лжи и возвращаешься в тёплый, ласковый мир. Твой мир. Но нет. Цвет же был не тот. И в один момент ты поймёшь. А может, тебе выскажут в лицо о твоей наивности. И ты узнаешь, что это были иллюзии. Фантазия. Фантазия, которую ты подпитывал каждый день. Которая окрепла и стала для тебя похожей на реальность. И снова ты понимаешь, что накрутил себя. И ничего нет. Пусто! Пусто и паршиво. Что люди всё такие же лживые и непонятные. С постоянно меняющимися настроениями. Что тот, кому ты хотел подарить своё сердце бесчувственный игрок и манипулятор. А ты, а ты всё так же сидишь возле разобранного и порванного пазла с ножницами и упаковкой скотча в руках. Что это была неправда и в душе у тебя до сих пор грязь и сырость. И светит не солнце, а настольная лампа. И никому не интересны твои проблемы и слёзы. И ты... ты наедине с собой клеишь свою, уже никогда не ставшую прежней, порванную жизнь. Чтобы потом влюбиться и начать всё с самого начала. Переживая. Ощущая и страдая, собирать маленькие осколочки чего-то родного и близкого. Под ядовитые смешки того, кто никогда не будет твоим...
